Не так. Не здесь. Не сейчас.

[Kolvir]

- за моей спиной собрались все демоны ада?
- н..нет. Они за моей спиной.
Брат удивленно поднимает бровь. А я стою столбом, пытаясь справиться сразу с множеством проблем - выражением лица, одолевшим столбняком, сердцем, выскакивающим из груди, и собственным языком, котрый, кажется, собрался работать в автономном режиме. Ладно, последний можно зажать зубами, но вести переговоры будет несколько затруднительно.
Вот, оказывается как это бывает.. Ощущение такое, как буд-то не ты проходишь Лабиринт, а он тебя. Внутренний голос уже не просто орет а надрывается, исходя в эпилептическом припадке: - Дура! Дура!! Дура-а-а-а!!!
Прибегаю к глупейшей уловке и бурчу что-то о плохом самочувствии, бессонной ночи, проведенной в неусыпных думах о благе подданных.. Позорище. Б-ла, б-ла, б-ла.."тяжела ты, шапка Оберона.." Дурацкий перефраз рождает забавную ассоциацию - отец с недоуменным видом в каком-то затрапезном треухе - и, как следствие, еще и попытку подавить нервный смешок. Еще лучше! Сейчас он решит, что со мной иметь дело - пустая трата времени. Такая же пустая как и я сама! Интересно..каков его запас терпения? Вопрос остается чисто академическим, хотя бы потому, что смотреть ему в глаза я панически боюсь. Бред. Сплошной бред. Этого не может быть.. потому.. а почему? Потому, что брат. Потому, что хорошо памятен тот мутный и тягостный разговор с отцом. Оберон не отрываясь смотрит в огонь и медленно выговаривает по слову - "В вашей крови еще слишком моного Хаоса.."
Это не прямой запрет, это нечто "нежелательное", "неуместное". Это "нежелательно" в устах отца бывало почище "запрещено". К черту! Еще не хватало как Морганта.. От этих воспоминаний становится совсем скверно. Как ни странно, это помогает взять себя в руки. Иногда злость оказывает неплохое терапевтическое воздействие.
Брат сидит в свем кресле совершенно неподвижно. Взляд какой-то напряженный и... болезненный.
Раскладываю бумаги, четко (гляди ка, получилось!) излагаю основные детали своего плана.
- А ты уверена, что использовать постороннее вмешательство для подавления внутреннего бунта будет целесообразно?
- А чем ты мне его предложишь подавить? Самой размахивать мечом? Послать пока еще лояльные подразделения? А где гарантия, что они не проникнуться сочувствием, или не отомстят потом, за то, что пришось убивать своих? Я же не собираюсь использовать армию Амбера..Вот это уже действительно была бы капитуляция. Обойдутся.
- Ладно. Я понял...Все будет быстро и максимально локально. Если тебе нужна еще какая-нибудь помощь..
- Нет. Только это.
Ответ звучит слишком резко. Закуриваю сигарету. - Спасибо. Ты уже знаешь историю с экономическим советником, которым мне "помог" отец?
Угрюмая улыбка. - Не знаю, но могу догадаться. Он был достаточно хорошей прививкой для стимуляции самостоятельности?
- Именно. А знаешь, что меня насторожило?
- Что же?
- Все слишком гладко было. Я стала проверять и копаться. Месяц не вылазила из-под вороха бумаг и отчетов. Нашла таки.. Уже через пол года такая система налогов должна была привести ... а, это детали, тебе не интересно. В общем, это было не слишком выгодно!
Встав за моей спиной он наклоняется и почти на ухо шепчет насмешливо: - И у тебя хватило выдержки не устроить отцу скандал?
Я изваяние. Я истукан. Я.. Меня нет! Отойди! Бога ради! Деревянным голосом выдавливаю смешок. Губы искривляются в презрительной усмешке: - Устраивать ему скандал - все равно, что плевать в бушующее море.. Думаю, впрочем, Рэндом, нашел бы сравнение поточнее..
- Не только Рэндом! Все бы нашли.. Ты у нас, пожалуй, единственная, кто не употребляет крепких выражений в разговорах о родственниках.. и с родственниками! Знаешь, мне всегда казалось, что эта твоя вежливость будет почище самой отборной ругани..
- Ну, почему же.. можешь распросить Эрика. Ему вполне удалось..
Он заинтересованно вскидывает голову и резко садится напротив. - Значит это не просто слухи?
- Смотря что именно ты имеешь в виду..
- Говорили о ссоре, которая перешла в нечто более серьезное. Рассказывай!
Вот так вот. В приказном порядке. Право старшего.
- Передай мне сигареты.., я опять закуриваю и рот снова непроизвольно кривится. Гримасу можно расценить как угодно.
- Мы поругались. Мне, наверное, стоило промолчать и уйти, но.. понесло. Банально сорвалась. Ты знаешь его странную манеру шутить на тему взаимоотношений братьев и сестер.. Избавь меня от необходимости припоминать детали нашего разговора. Вывести его из себя было не слишком сложно. Увы, палку я умудрилась перегнуть.. В первые мгновения я даже не поняла, что произошло, а когда до меня дошло, что он меня ударил..тут уж...сам понимаешь. Если бы у меня тогда при себе было оружие.. Не знаю, в тот момент я готова была разорвать его на куски голыми руками.. Видимо, здравый смысл вылетел из моей головы от его удара.. и я .. вызвала его на дуэль!
Последние слова вылетают с театральным смешком и несколько гротескными жестами. Не терплю пафосности.
Я отворачиваюсь, поднимаюсь с кресла и медленно пересекаю комнату. Воспоминания не из приятных.
Брат тоже поднимается. Руки сцеплены за спиной. Голос какой-то глухой.
-Условия?
-До первой крови.
-Оружие?
-Ножи.
-И..?
-Я продержалась часа три. Сначала на энтузиазме, злости, одержимости.. Потом умудрилась даже подключить мозги. В общем, мне просто повезло. Не знаю, на что он там отвлекся. Может контакт.. Отец? Других бы он заблокировал не моргнув.. А тут..Всего на долю секунды. Мне хватило... поднырнуть под руку и резануть по бедру. Крови было достаточно. Я посчитала, что поединок закончен, выпустила из руки нож и оступилась. Падая, я распорола себе щеку от какую-то ветку. Меня тошнило от напряжения. Эрик отряхнулся, демонстративно привел одежду в порядок, вроде и не замечая ранения. Он медленно подошел. У меня даже пронеслась в голове дикая мысль: "Сейчас прикончит". Он провел пальцем по моей щеке. Посмотрел на свою перепачканную кровью руку и усмехнулся. В этот момент у меня все поплыло перед глазами и я отключилась. Я не знала.. Моэри была там. Это все осложнило потом.
- И он не разу не задел тебя?
- нет.. только одежду.
Брат качает головой и подходит совсем близко. Дыхание, стук сердца, отблески света на длинных ресницах. Он крутит в пальцах маленький кулон с изображением дельфина на моей шее. Глаза в глаза. Да как же я.. что же ты делаешь? Одна кровь. Одно проклятие.



Вообще-то дальше произошло не совсем, о чем можно было бы подумать, прочитав текст до конца. Или, скажем так, не только это. Но за полетом фантазии моя муза не поспела и озвучить уже была не в состоянии, поэтому концовка как-то скомкалась. Собственно, речь бы пошла о том самом проклятии ("печати рока") Бенедикта, о коем поминал Дворкин. Собственно, суть этого проклятия меня настолько прибила, что увы.. может когда нибудь и сформуллируется.